Всяко дете някога е яло,
на нивата върху одеяло,
там, на засъхналата кал,
каквото Господ е дал...
На кърпа, върху ствол,
сланина с шарена сол,
комат хляб, ухаещо мек
като душа на добър човек,
стръкче лук за разядка,
с вода на сянка хладка,
парче сирене с дъх на коза
и за десерт - грозд от лоза...
И всичко това с любими хора,
с усещане за сладка умора,
всичко това с омаен захлас
по думи, изречени без глас,
които се чуват, ако се слуша
под сянката на дивата круша...
А тя е още някъде в полето, там,
но вече не е вкусно, защото си сам.
Автор: Петър Донкин
0 comments:
Публикуване на коментар
Коментирайте тук